Свет фар вырвал из темноты огромный щит. Мелко моросящий дождь покрыл его слоем влаги, которая искрилась в желтоватом свете фар. Дюк остановил мотоцикл, ставя его на подножку. Рядом остановился Стив, поднимая визор и с недоумением глядя на друга. Дюк же пристально смотрел на щит. С него путникам улыбалась какая то блондинка, а на фоне красовалась надпись "Добро пожаловать в Эшбёрн!" Остальное рассмотреть было трудно, буквы подвыцвели. Видимо щит давно не меняли. Численность населения тоже была видни только наполовину. "Сколько-то там 511 человек",  первые цифры были потеряны безвозвратно, так как на их месте красовалась дыра.
- Знаешь Стив, - проорал Крокер, пытаясь быть громче барабанящего по шлему дождя. - Так ведь начинаются все фильмы ужасов? Я себя прямо ощутил героем романа Саттера Кейна! Вот честно! Ты только посмотри на это милое личико! Жуть! Пробирает до костей.
Крокер поежился, пока его друг давился смехом. Они изрядно промокли и устали, да и ехать в этом богом забытое место Крокеру хотелось меньше всего. Но судьба была жестока, и вместо того, чтобы продать свое наследство и забыть что когда то он родился именно в этом месте, ему пришлось поступить совершенно иначе.
Несколько недель назад они перехватили с Стивом одно дельце. Беглый преступник, Джон Трент, когда то проходил по делу того самого маньяка, расчленившего несколько молодых девушек и исчезнувшего из под самого носа следствия. Тогда мужчина вроде бы оказался непричастным, а у них были связаны руки чтобы капнуть глубже. Или заставить мерзавца говорить. Но сейчас! Сейчас у них с Стивом были все возможности узнать так ли этот Трент непричастен к тому делу.
Вот только одна проблема - Трент оказался родом из богом забытого, среди мрачных лесов Мэна, городочка Эшбёрн., где подлец и решил залечь на дно. У Крокера даже мурашки по коже побежали, когда он это услышал. Он конечно понимал что это простое совпадение, но жутко всё равно стало. Он ведь даже Стиву не сказал что на самом деле первые годы своей жизни провел не в Голливуде, а в этом затхлом местечке. Эшбёрн! Звучит даже как-то жутковато.
Но делать было нечего, так что по пути в этот самый Эшбёрн он заглянули в Портленд, к нотариусу у которого и нашлось вдруг, спустя столько лет, завещание отца Крокера. Да Дюк даже не помнил лица этого самого отца. А тут наследство. Денег на счету оказалось немного. Его старик к моменту своей кончины сумел скопить всего пять тысяч. Плюс набежавшие за годы проценты. А остальное, движимое и недвижимое имущество находилось в Эшбёрне. Крокер решил что ему это не надо, ушло уже время. Поэтому попросил составить доверенность на продажу всего. А если быть точным, то старый рыболовецкий ярусник, ну и все что осталось от их, когда-то дружной, семьи. Дюк велел продать всё к чертям, но не тут то было. И вместо того, что подписать доверенность и дать ход делу, он забрал ключи от лодки, все документы утверждающие его права собственности и отправился на свою историческую родину.
- Погнали, я замёрз как собака! Тут осталось по идее совсем немного! - Крокер убрал подножку, переключил передачу и плавно тронулся вперед. Дорога была мокрой, а значит скользкой. На тот свет он не спешил, как впрочем и в Эшбёрн. Но попасть в тепло очень хотелось. Хотя в этом он тоже сомневался. Ну хоть мокнуть не будут, и это уже успех.
Мужчина не ошибся, стоило им миновать поворот, как впереди показались огни города. Тусклые в пелене дождя, но совсем рядом. Так что спустя несколько минут они уже были в городе. Найти дорогу к причалам оказалось не так просто, но покружив немного они наконец вывернули к озеру. Найдя нужный номер причала мужчины подогнали мотоциклы прямо к лодке. С трудом нашли трап, а точнее просто деревянную доску сколоченную так, чтобы она имитировала трап. В общем то сойдет! Мотоциклы пришлось оставить мокнуть на причале, сейчас в полумраке все равно ничего не придумывалось. Так что забрав всю поклажу они поспешили укрыться внутри лодки. К счастью трюмы были оборудованы для жилья, хоть что-то приятное в это чертовой поездке. Правда после нескольких попыток включить свет, они поняли что всё накрылось медным тазом. Да и о тепле можно было забыть. Понятно что где-то должен быть бойлер, что он как то включается и работает. А может уже и не работает. Но решать с дороги такие проблемы Дюк не собирался. Тем более он надеялся что они найдут ублюдка в течении пары дней и свалят отсюда ко всем чертям. А эта рухлять уйдет с молотка и он сюда больше не вернется. Так зачем переживать что что-то не работает? Правильно! Не зачем! Он и не стал. Дастав из дорожной сумки бутылку с виски, Крокер порылся по ящикам и нашел пару кружек. Старых и грязных. Воды в кране тоже не оказалось.
- На этой грёбанной посудине нихера не работает! - Он в сердцах с силой стукнул кружкой по столу, и та крякнув покатилась по пыльной столешнице, оставив ручку в сжатом кулаке контрабандиста. - Сука! Не, ну ты видел это? - Крокер заскрипев зубами, швырнул ручку вслед катящейся кружке. Откупорил бутылку с вискарем и сделал несколько глотков. - Рёбанный йод. Я промок до самых трусов! Надо выпить и согреться, в сумках по идее вещи должны быть сухими! Надеюсь. Нужно хоть переодеться. Спать все равно придется в спальниках. Тут есть кровати, но блядь, тут даже света нет. И воняет так словно у моего предка тут где- то клад из старых носков! Короче очередной клоповник. Даже хуже! Клоповник имени Крокера к нашим услугам!
Он рассмеялся, сделал еще глоток и протянул Стиву бутылку. А сам стал рыться в сумках, ища сухую одежду.